Pecados

Aí eu fui pra Brasília, que nem João de Santo Cristo, de um dia para o outro. Não conhecia a capital além das músicas de Legião (fodam-se todos os que mangarem de mim neste momento, pois sabem que sou fã forever e tô neeeem aí) e da putaria dos políticos. Era uma viagem de negócios praticamente, aquela coisa fria com cara de laptop (que não tenho) no avião e salto toc-toc. Mas o Renatinha way of life (pelo menos a ala sagitariana que comanda meu eu, e não a do ascendente capricórnio) não permitiria que faltasse um quê de transgressão e aventura. Papo-putaria-braba com minha chefe - que chocou o homenzinho da poltrona de trás, fingindo curtir o som dos seus fones -, cervejas no ar, night de segunda-feira de BSB, momento consumista (dois pares de all star) e muitas risadas valeram, mas o melhor momento nada a ver foi quando o rapaz que dirige para meu tio nos pegou para levar ao aeroporto. Pedi que desse uma paradinha no Pontão de não-sei-o-quê, um lugar lindão, pra fazer ao menos uma foto. Caras e bocas, e o pobre coitado de fotógrafo. Umas seis noivas faziam seus ensaios no local, com direito a produção completa. Deu agonia de tanta breguice. Tinha uma que era uma porquinha, e o cara piorou tudo, botando a pobre deitada de bruço, com as duas pernas levantadas; parecia uma orca, coitada! A fim de tirar onda, me meti num dos ensaios e pedi a uma das almas brancas purpurinadas para tirarmos uma foto com ela, "pra dar sorte". Disse que seria com o objetivo de convencer nossos noivos a casarem conosco. E inda dei minha máquina digital jurássica pro fotógrafo clicar. Foi impagável e o mais perto de véu e grinalda que chegarei, garanto. Medo de me amarrar tenho não (nem tanto), mas acho apavorante fazer parte dessa encenação+gasto absurdo de dinheiro+cafonice-maior-da-face-da-terra. Deve ser porque nunca peguei um buquê.